Dr. Smirks Dada

Dr.Smirc geht um den Zürich Schöpflöffel und riecht am limmatischen Fantom.
"Kaum gibt's einen Unsinn, fragt man nach dem Sinn. Dieses Limmat zum Beispiel, warum quält es sich durch die Banken? Alles fließt tutuut im Straßenverkehr. Der Sponsor lacht sich eine Vignette. Es ist also voll alles klar und das schier endlos. Etcetera, etcetera!"

Dr.Warnix, Psychagog und professioneller Verkorkser schüttelt unhörbar den Kopf: "Mit Dir zu sprechen, ist dada immer etwas! Da lache ich Ha und Dopel-Ha! Etceterading, etceteradong, der Sinn des Dada ist eine kosmische Traumreduktion, der Weg aus der Kunst in die Kundschaft.
Du hast so tolle Sachen geschrieben. Willst Du nicht wieder mal damit anfangen? War doch auch dada!"

Links unter dem Panorasthma erscheint ein Zipfel von John Lennon und im Cowboy - Gegenlicht der Schatten von Forellenfischen-in-Amerika-Brautigan.

Dr.Smirc schmollend zu Charms: "Diese Kunstphilosophen! Alles Ärsche: Keine Ahnung von Trödelmarktpreisen. Aber mit großer Klappe hinter jedem Wort her auf ihrer Grillen - Jagd."

Gott schlurft vorbei. Er nimmt lieber keinen Schluck mehr aus dem Bach. Man soll unfruchtbar werden davon. Ein Dadaist wirft ihm einen Franken in den Klingelbeutel.

"Paß auf Dich auf! Die Sinnsammler sind mal wieder unterwegs. Für Gott gibt's zwar keine Zinsrentabilität. Aber als Grundstock, odr?"

Warnix: "Komm, lass uns doch einen kleinen Älpler verkosten. Der Käse zieht sich schon hundert Jahre, aber wir können uns auch mal wieder vertragen!"

Ja, und dann hauen sie einander den Stahlhelm vom Kopf und eilen im Sturmschritt zum letzten freien Platz an der Kulturschnauze.

Gott gibt ne Runde Lasker-Schüler.

Wir aber verlassen das Jubeljahr und schnüffeln noch ein Bißchen Ewigkeit.
Auch nicht besonders amheimelnd.

Inhaltsangabe Patricia Görg

Patricia Görg erzählt etwa dies.

Besorgt konsultiert bekommen Wandlung und Verkörperung mythische Beschaulichkeit. Da sind Lippen zwischen Figuren und Zunge erwartet Zunge.

Eine zwiespältige Nachdenklichkeit wogt herein. Gewaltig und arglos schaut der Mythenvogel auf in infernalische Mächte. Die Magier werden müde.

Schwer fällt es dem Meister, die Welt zu durchchristen, pausbäckige Mutter im Weltenquadrat. Meister Gislebertus seufzt und einer schlägt sich die Hand vor die Stirn.

Scheite, die im Feuer knacken, sprühen Funken in die Nacht.—